Шарфик

Литовцы приехали к Чернобылю в гости. Чернобыльцы сняли какой-то пансионат в Ворзеле, где-то под Киевом, там все и тусовались. На второй день культурная программа была простой: выжить после программы первого дня. У нас - троих непьющих - голова не болела, поэтому я раненька с утра схватил Пашку с Оксанкой и рванул показывать Киев.

Пробродив день по городу мы поехали обратно. Осенний морозец хватал за уши. Прихворнувший Паша взял у Окси во временное пользование кашне. Ехали на электричке минут сорок и на станцию прибыли уже в полной темноте. Примерно зная направление почесали к пансионату.

Шли, шли, и тут Пашка пропал. Сделав еще шаг, я не столько я увидел, сколько почувствовал, что впереди обрыв - восьмидесятипятисантиметровый бордюр. Пашка лежал там внизу и не шевелился. Оксана начала потихоньку на меня заваливаться, я впал в ступор. Влажная грязь проблескивала снизу. Прошло секунд десять. Паша не шевелился. - Абзац, - подумал я. И тут Паша сказал!!! Он говорил гулко, но внятно. Донесшиеся снизу звуки испуганно сообщили: Оксана! Я, кажется, замарал твой шарфик!

Заботливый!!!

Один мой друг, мечтая о полете,
нырнул с бордюра высотою в метр.
Полет – это прекрасно! Кто же против?!
Но как сказал один известный мэтр:
«Рожденный ползать…», в общем, погрузился
мой друг в прохладной грязи толстый слой
лицом по уши. Голос изменился
и друг промолвил (благо, что живой):
«Оксана, милая, Вы, право, извините,
я, кажется, испачкал Ваш кашне…».
Стояла ночь… Вы в памяти храните
То, что так явственно запомнилося мне?